Árboles - Federico García Lorca
¡Árboles!
¿Habéis
sido flechas caídas del azul?
¿Qué
terribles guerreros os lanzaron?
¿Han
sido las estrellas?
Vuestras
músicas vienen del alma de los pájaros,
de
los ojos de Dios,
de
la pasión perfecta.
¡Arboles!
¿Conocerán
vuestras raíces toscas
mi
corazón en tierra?
El sauce
Anna Ajmátova
Y
el manojo de árboles vetustos
Pushkin
Crecí
en medio de un silencio de arabescos,
en la habitación infantil
y fría del joven siglo.
No me era grata la voz de los
hombres,
solo entendía la del viento.
Yo amaba la ortiga y
la bardana,
pero por encima de todo, al sauce
plateado.
Agradecido, él vivió siempre junto a mí,
sus
ramas sollozantes
cubrían de sueños mi insomnio.
Y,
extrañamente, le he sobrevivido.
Afuera el tronco cercenado
permanece
mientras otros sauces con voces alienadas
algo
dicen bajo nuestro cielo.
Y yo guardo silencio…
como si
hubiera muerto un hermano.
Tú eres la luna - Juan Ramón Jiménez
¿Tú eres la luna? A la vuelta del camino, entre las madreselvas que perfuman el agua, pálida, mate, muda, acariciando una flor celeste, me pareciste la luna de la noche.
¡Tú eres la luna!
Otra vez, en la puerta de tu jardín, a esa hora en que Diana boga, de oro, entre nubes rosas, entre la hojarasca seca y neblinosa de los parques, me pareciste la luna de la tarde.
¡Tú eres la luna!
Otra vez, sobre la Catedral, en el cenit de abril, como una mano de gasa de seda, diciendo adiós al sol que caía hacia el mar incendiado, me pareciste la luna de la siesta.
¡Tú eres la luna!
Otra vez, al amanecer, en la colina aquella de los pinos, a la hora en que la luna, roja y redonda, se pone en el ocaso, me pareciste la luna de la aurora.
¡Tú eres la luna!
El
recuerdo - Samuel Taylor Coleridge
...El
heno removido y los primeros frutos,
el heno removido y las
mieses de un campo
dicen: se fue el estío. La digital, muy
alta,
esparce campanillas de púrpura en el viento,
o
cuando se remonta, rozándola, una alondra
o se posa un pinzón
en su tallo. El rosal
(en vano predilecto de amores
complacidos)
yérguese al modo de una belleza de otros
tiempos,
con las espinas, pero se fueron ya las rosas.
Ni
logro hallar, en mi paseo solitario,
junto a fuentes o arroyos o
en húmedo camino,
la flor azul que brilla, mirando, en la
ribera
y es gema de esperanza: el dulce nomeolvides.
Mas no
han de marchitarse las flores que Emelina,
con dedos delicados,
en la nevada seda
trazó ( bien sabe ella que son mis
predilectas),
ni, más querido aún, su cabello de ámbar.
35 - Emily Dickinson
Nadie conoce esta pequeña rosa.
Podría haber sido una
peregrina
si no la hubiera cogido yo de los caminos
y te la hubiera ofrecido a ti.
Sólo una abeja la
echará de menos,
sólo una mariposa,
apresurándose tras un largo viaje
para descansar en
su regazo.
Sólo un pájaro se preguntará dónde
está.
Sólo una brisa suspirará.
¡Ah, pequeña rosa, qué fácil,
para alguien como
tú, morir!
Romance del prisionero
Por
el mes era de mayo,
cuando
hace la calor,
cuando
canta la calandria,
y
responde el ruiseñor,
cuando
los enamorados
van
a
servir al amor;
sino
yo triste, cuidado,
que
vivo en esta prisión,
que
ni sé cuándo es de día,
ni
cuándo las noches son,
sino
por una avecilla
que
me cantaba al albor:
matómela
un ballestero;
¡déle
Dios mal galardón!
Cabellos
de mi cabeza
lléganme
al corvejón;
los
cabellos de mi barba
por
manteles tengo yo:
las
uñas de las mis manos
por
cuchillo tajador.
Si
lo hacia el buen rey,
hácelo
como señor;
si
lo hace el carcelero,
hácelo
como traidor.
Mas
quién ahora me diese
un
pájaro hablador,
siquiera
fuese calandria,
o
tordico o
ruiseñor:
criado
fuese entre damas
y
avezado a
la razón,
que
me lleve una embajada
a
mi esposa Leonor,
que
me envíe una empanada,
no
de trucha ni salmón,
sino
de una lima sorda
y
de un pico tajador:
la
lima para los hierros
y
el pico para la torre.-
Oídolo
había
el rey,
mandóle
quitar la prisión.
VA LA BRISA RECIENTE…
Va
la brisa reciente
por el espacio esbelta,
y en las hojas
cantando
abre una primavera.
Sobre el límpido
abismo
del cielo se divisan,
como dichas primeras,
primeras
golondrinas.
Tan sólo un árbol turba
la distancia
que duerme,
así el fervor alerta
la indolencia
presente.
Verdes están las hojas,
el crepúsculo
huye.
anegándose en sombra
las fugitivas luces.
En
su paz la ventana
restituye a diario
las estrellas, el
aire
y el que estaba soñando.
Gioia di cantare come te, torrente;
gioia di ridere
sentendo nella bocca i denti
bianchi come il tuo greto;
gioia d’essere nata
soltanto in un mattino di sole
tra le viole
di un pascolo;
d’aver scordato la notte
ed il morso dei ghiacci.
Alegría de cantar como tú, torrente;
alegría de reír
sentir los dientes en la boca
blanca como tu orilla;
alegría de nacer
solo en una mañana soleada
entre las violetas
de un pasto;
de haber olvidado la noche
y el mordisco del hielo.
Y primero era el agua:
Un agua ronca,
sin respirar de peces, sin orillas
que la apretaran…
Era el agua primero,
sobre un mundo naciendo de la mano
de Dios…
Era el agua…
Todavía
la tierra no asomaba entre las olas,
todavía la tierra
sólo era un fango blando y tembloroso…
No había flor de lunas ni racimos
de islas… En el vientre
del agua joven se gestaban continentes…
¡Amanecer del mundo, despertar
del mundo!
¡Qué apagar de fuegos últimos!
¡Qué mar en llamas bajo el cielo negro!
Era primero el agua.
Cuando
te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el
camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los
lestrigones y a los cíclopes,
al enojado Poseidón no
temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes
tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu
cuerpo tienta.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al
fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu
alma,
si tu alma no los coloca ante ti.
Desea
que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas
estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a
puertos nunca antes vistos,
detente en los emporios fenicios,
y
adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y
ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuántos más
perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a
muchas,
aprende y aprende de los instruidos.
Ten
siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu
destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que
dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico
con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas
Ítaca.
Ítaca
te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el
camino.
Pero no tiene más que darte.
Y
si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como
te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué
significan las Ítacas.
Hija del aire, nívea mariposa,
que de luz y perfume te embriagas
y del jardín al amaranto vagas,
como del lirio a la encendida rosa;
Tú que te meces cándida y dichosa
sobre mil flores que volando halagas,
y una caricia por tributo pagas
desde la más humilde a la orgullosa:
Sigue, sigue feliz tu raudo vuelo.
Placer fugaz, no eterno solicita
que la dicha sin fin sólo es el cielo:
Fijar tu giro vagaroso evita,
que la más bella flor que adorna el suelo
brilla un momento y dóblase marchita.
Doña Primavera
viste que es primor,
viste en limonero
y en naranjo en flor.
Lleva por sandalias
unas anchas hojas,
y por caravanas
unas fucsias rojas.
Salid a encontrarla
por esos caminos.
¡Va loca de soles
y loca de trinos!
Doña Primavera
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...
No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a toparlas
entre los jazmines?
¿Cómo va a encontralas
junto de las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?
De la tierra enferma
en las pardas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.
Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...
Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:
Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño,
y de exultación.
A un olmo seco - Antonio Machado
Al
olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con
las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le
han salido.
¡El
olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo
amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco
carcomido y polvoriento.
No
será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la
ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército
de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus
entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes
que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el
carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de
carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar,
mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un
camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el
soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te
empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi
cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón
espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro
de la primavera.
604
- Emily Dickinson
¡Qué bueno regresar a mis libros!
—término de
los fatigados días—.
Casi compensa la
abstinencia,
y el dolor se olvida con el placer.
Como aromas que confortan a los invitados
en el
banquete, mientras esperan,
esta fragancia aligera el
tiempo hasta que llego
a mi pequeña biblioteca.
Puede haber desolación afuera,
lejanos pasos de
hombres que padecen,
pero la fiesta suprime la
noche
y hay campanas, interiormente.
Doy las gracias a estos Parientes del Estante.
Sus
caras apergaminadas
nos enamoran mientras
esperamos,
y nos satisfacen al alcanzarlas.
Otoño - Juan Ramón Jiménez
Esparce
octubre, al blando movimiento
del
sur, las hojas áureas y las rojas,
y,
en la caída clara de sus hojas,
se
lleva al infinito el pensamiento.
Qué
noble paz en este alejamiento
de
todo; oh prado bello que deshojas
tus
flores; oh agua fría ya, que mojas
con
tu cristal estremecido el viento!
¡Encantamiento
de oro! Cárcel pura,
en
que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado
en el verdor de una colina!
En
una decadencia de hermosura,
la
vida se desnuda, y resplandece
la
excelsitud de su verdad divina.
